Estoy haciendo las cosas
bien
mal
siempre hay una forma.
No creo
y mi cabeza está
escuchando una brisa grave
haciendo una pequeña explosión
otra vez.
Debería estar mañana
entrando con la cabeza alta
herida
y el tiempo
no significa nada.
Es una pesadilla
o un sueño especial
un ritmo que conozco
que repito
es un arcoiris
y un enojo.
Un pijama
escondido
una tela colgando
una expresión seria
una mirada al después
una corona
un pedazo de pan.
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