Beaucoup de choses

Il y a beaucoup de problèmes
beaucoup des occupations pour le cerveau.
Il y a beaucoup de choses plus importantes
autant la vie que me désole.
Je n'ai pas entendu
le son de la terre
ni les mystères des lumières

El templo de tu ausencia

Sobre el mismo colchón
en que enumeré tus lunares,
la mañana contraria
al choque de nuestros labios.

Sobre la atalaya de tu ausencia
o quizás sobre el mismo pequeño camino,
el día no es el mismo
pero esta mañana me pesa
como todas las hojas del calendario.

Sobre el altar de mi soledad
me intento recoger a pedacitos,
encontrar las partes cariadas,

El mundo no está hecho,
o no quiere
o no puede
soportarnos.

Se me llena la garganta
de paisajes,
se me llenan los ojos
de sonidos.
Se me llena la memoria
de azares.

Te extraño como estos veinte pisos,
como las hojas que busco
y persigo
por si guardan tu olor,
por si morbosamente
puedan contarme algo
que ya sepa de ti,

Surrealismo

Quisiera volar los cielos.
Llenarlos de dinamita
y despertar de una tronadura
al viejo travesti.

Colgarme de un arpón
a la nube que llueve
sobre el espejismo viral
de mi necesidad
de confiar en el amor,
de confiar en los sentimientos
o en un tipo detallado de afecto.

Quisiera recuperar la armonía musical
de este rock miserable,
Recuperar el kaleidoscopio
en escala de grises.

Simbólicamente y de un zapatazo
se fue la luz.
El cuarto se fue llenando
de ropa sucia y restos de comida,
de terceras personas.

Un calcetín sin par fue la excusa
para contemplar por horas
el metro cuadrado
que una vela drenaba a mis ojos.

Se lee todo ligeramente efímero,
surrealista.
Pero esta realidad la que aplasta
gruesa y pesadamente
cada uno de nuestros rostros.