La sangre

Un juego de luces
de cromosomas acromáticos
de coloridos canturreos.

Contorsionando los labios
de tanto bla-bla-bla
promulgan la enfermedad de los locos
en sandalias de plástico.

Es la sangre
el pulso de la belleza,
de la eternidad.

Insinuaciones premonitorias
o déjà-vus futuristas
todo pasado por un marinado de momentos
en los que claro, te extraño.

Mi torrente enclaustrado
persigue anticoagulantes.
¡Ay! El placer de desangrarse
derramando recuerdos que luchan por licuarse.